les chroniques de thelma

Il était 6h du mat, le boulot m'attendait et mon mal de ventre résonnait déjà dans mes tempes. Pas douée pour l'enfer. Une imbécile de plus, à l'aube, devant son café trop chaud. Se préparer chaque matin devenait un calvaire. Se mettre en route pour quoi? Délivrer les précieuses minutes de ma vie au service des autres comme 95% des gars qui vivent sur la planète, et forcés de se prostituer pour bouffer. Un boulot alimentaire avilissant, contraignant mon esprit jusqu'à l'aliénation.

Au fil des jours, j'avais perdu la raison de la perpétuelle servitude. Au fil des semaines, mon plan de sauvetage s'était imposé et tout s’était orchestré soigneusement. Aujourd'hui tout se concrétisait. Il fallait organiser ma disparition pour de vrai. Je la rêvais depuis des mois, dans le secret de l'obscurité de la nuit à voir tous les décors se travestir sous mes paupières humides loin des sentiments trop arides. Tard dans la nuit, je finissais par vomir les bruits familiers ambiants sur l'oreiller de mon inertie.

S'inventer des voyages et des visages dans le reflet des fenêtres du métro, observer ces gens que je ne verrai plus, esquiver les promesses de lendemain aux amis et à la famille. Les aimer mais les fuir pour ne pas mourir. Tant de routes manquées. Tous ces regards croisés me renvoyaient le goût d'une aigreur suintante, agrémentée d'une lâcheté bien ancrée. J'avais perdu mon destin au détour d'une vie imposée finissant par infecter chacun de mes neurones. Des pelles d'habitudes qui s'évertuaient en ce moment même à creuser ma tombe pour crever d'ennui où que je sois.

Le café brulant me fit perdre quelques papilles au moment où ma concentration n'était déjà plus de ce monde. Mon esprit partait en vrille, se préparait au suicide, l'excitation hystérique en plus. Ce serait bientôt le dernier petit déjeuner à la con. Tout ce silence étouffant fait résonner le flux des trains qui passent sous mes fenêtres et me pousse à oublier qui je suis en partant, mon sac dans une main et les clefs de l'enfer dans l'autre.

Sur le quai, ces automates défilent, mus par la même dérive, marchent sans savoir que le piège s'est depuis longtemps refermé sur eux.

Dans ma bulle, je m'évapore à leur contact pour oublier que je gravite à un rythme identique qui ramollit ma voute plantaire, crevasse mes yeux et affaiblit mon corps sur commande... Ce matin, je prends la mesure de notre inconsistance, une fois de plus, et ça me brûle la poitrine jusqu'à étouffer. Il suffirait pourtant de s'étendre sur les rails et combler le retard du train en chantonnant...

Sommes-nous conçus pour nous catégoriser, nous cataloguer, rentrer dans un moule inadapté et penser que c'est juste une question de tirage au sort? Merde... je ne veux plus pleurer sur le mien. Je veux m'enfuir, savoir que tout çà n’est pas moi  me réconforte et je m’engage à oublier les traces que ces vies laisseront dans mon âme malgré tout, après...

J'entre dans le train. Un connard me bouscule, ne s'excuse pas, comme à l'accoutumée. Je m'assois en face d'une femme aux cheveux délavés ternis par ces trajets insipides. La vie a déteint sur son teint gris et son regard vidé passe à travers moi.

Je me confine contre la paroi froide du métal, la tête contre la fenêtre, les yeux dans les cieux parce que j'ai peur que ça s'attrape.

Je repasse en revue mon modus operandi, comme un criminel qui fantasme les faits avant son passage à l’acte… oublier d'où je viens, savoir où je vais, ajuster le timing, faire l'inventaire des armes nécessaires à l'accomplissement du forfait, et me repaître de ce qu'il faudra endurer pour atteindre la jouissance. Je suis la « serial killeuse » de ma vie. Je « déconscientise » la victime, la réduit au rang d'objet tel que créé par ce monde dont elle est issue, j'occulte son visage et m'acharne sur ce corps complice de déraison pour lui extraire son coeur et la sauver. Après, tout est doux, tout est clair, le sang répandu en seau s'échappe par tous les interstices de la fuite en avant, exactement là où je vais.

Je descends du train et freine pour ne pas suivre les pas cadencés des moutons sur les quais. Leurs pas résonnent dans ma tête comme un mépris à la vie. J'ai la nausée. Je stoppe net et ils s'ingénient juste à me contourner. Pourquoi personne d'autre ne semble souffrir du même mal que moi? Y a t il eu un court circuit dans mon système de navigation? Ai-je échappé à l'arentèle par un beau jour de printemps, suis-je parvenue à me décoller du fil sur lequel on nous étrenne dès la naissance? Mais tout ça n'a plus d'importance. Je ne connais rien de ce qui m'attend mais c'est si bon de dériver hors des sentiers balisés où la cohue machinale s'agglutine.

Je me cache derrière mon bureau, une pile de dossiers abscons sur les épaules, à écouter ces plaintifs hurler dans les téléphones. Plus le temps passe, et plus ceux qui vous crient dans les oreilles ont l'air parasité par tout ce que je déteste: la robotisation des émotions, la raréfaction des moyens d'expressions et les revendications sans ampleur, sans saveur, ni couleur.

Les collègues, quant à eux, vont et viennent, subissent leur vie tout autant que les problèmes qui la composent. Ils survivent aux incohérences des gestes ambiants quand ils ne portent pas le poids de la culpabilité d'objectifs non atteints, parce qu'ils se sont autorisés à rêver durant quelques minutes de leur vaine journée. Je leur souris, parce que je ne peux pas leur dire qui je suis en train de devenir. Je joue les joyeuses délurées pour leur faire oublier qu'ils ne m'auront jamais vraiment connue. Si je m'étais révélée à eux, ils m'auraient tuée socialement, compartimentée dans les névrosées déprimantes, offusqués de leur balancer la réalité en pleine figure comme un étendard vaporeux et intouchable. Alors je pianote sur le PC, répond au téléphone, visualise mes objectifs, et répète inlassablement les consignes d'hier qui seront encore d'actualité dans dix ans. Nous ne sommes que des numéros sur le plancher de l'échiquier et qu'importe sa couleur d'ailleurs, il convient surtout de ne pas gigoter. Ad vitam, coincée dans un périmètre composé d'ascenseurs et d'armoires où l’air-co ronronne comme le métronome d'un glas annonce la fin du supportable. Et la journée se passe pendant que je me glace un peu plus à chaque mouvement des pales du ventilateur. Comment peut on vivre avec que ça pour horizon?

J'envoie un mail au service du personnel pour faire une demande d'avance sur salaire équivalente à 5 mois de travail.. Je crois que c'est le prix qu'ils paieront pour ma résurrection, mon sauvetage. Je jubile à l'instant où je signe l'autorisation de versement sur mon compte et je reprends le train, le coeur un peu plus léger. Je dessine dans mon wagon perpétuel des esquisses de parcours à travers le monde pour arriver là où j'ai choisi de finir ma non-vie. Plus il est tortueux, parsemé d'escales, plus l'aboutissement vaudra la peine d'être vécu en toute impunité.

Je sors du train, ralentis mon pas, cadence rebelle pour ne pas être pressée de m'insérer dans la serrure de ma tanière comme tous ces agneaux prêts à se river sur les chaines de télé, une fois la porte franchie.

Le soir c'est la consécration de la formule "métro-boulot-dodo"... elle prend toute son essence dans les regards fourbus, les bâillements chroniques, et les mines faussement réjouies pressées de s'échouer enfin dans les divans. Des loosers arrimés sous les lumières des télés hypnotisant nos consciences oubliées, où les slogans mielleux tournent en boucle faisant croire au bonheur. Et ils y croient.

Pendant ce temps, derrière mon écran, je mets en place les filets du piège que je tends à cette salope de routine. Je m'acharne sur google-map, sur wikipedia pour trouver l'issue, ma destination finale pendant que les plats mijotent dans les casseroles, que les enfants parlent devoirs et copains, tandis que l'homme de la maison bien campé sur ses pieds s'affaire derrière les fourneaux.

D'un coup, je ne suis plus là. Tous les sons me parviennent en sourdine et je m'envole, si loin que j'en ai le vertige. j'erre dans le ciel de mon écran à m'imaginer toutes ces choses dont j'ai rêvé mille fois. Je n'ai jamais eu de remords mais déjà une tonne de regrets ancrés dans le passé. L'avenir ne sera que remords, je m'y engage. Sans peur et sans honte, ce soir-là fut celui où il devint impossible de revenir en arrière, où je préméditai mon geste et mis en oeuvre le crime.

Plusieurs jours ont été nécessaires à définir la durée de mon voyage et les pays que j'allais traverser. Lorsqu'on se suicide socialement, il est primordial de faire disparaître toutes ses empreintes. On utilise son passeport à partir d'un pays qui ne connait pas l'espace Schengen, et l'on s'assure qu'Interpol ne pourra s'activer à farfouiller dans vos vies d'échappé. Il faut rouler jusqu'aux confins des frontières oubliées là où votre identité ne devient plus un péril à la survie.

J'ai pris un jour de congé pour me rendre dans une agence de voyage à l'autre bout de la ville. La mégapole est jolie ce matin, elle brille d'un nouveau feu doré qui me remplit les yeux. Je suis heureuse. Je sens que je touche au but.

Durant le trajet, pourtant, les miens me traversent de part en part, ils tournoient derrière mes paupières chauffées par le soleil de ce beau matin. je sais qu'ils souffriront de mon départ. Contrairement à la plupart des disparus, ils auront une explication à mon geste. J'ai rédigé une lettre pour chacun d'entre eux, ceux qui m'ont permis de ne pas m'entailler les

veines avant d'avoir passé la quarantaine. Ça fait pas lourd. En y repensant, on fait vite le tour des âmes qui comptent pour soi quand tout s'écroule ou quand tout va bien. Entre ceux qui nous oublient quand ils vont bien, qui nous tournent le dos dès qu'ils ont trouvé une autre histoire à se raconter, ceux qui ne supportent pas la franchise et qui ne nous saluent plus que dans les ascenseurs. Et oui, quand on fait le compte... Nos vies se résument à peau de chagrin. Il y a aussi ceux qui sont partis, emportés par la mort, sans qui finalement je n'aurais peut-être pas fait tout ce que je me prépare à faire. Partis trop vite, et nous vivants trop longtemps à rester les bras ballants. Un non-sens pour mobile.

J'espère qu'ils se diront que j'ai une jolie vie sous d'autres cieux et qu'ils pardonneront mon abandon. Je ne les laisse pas, c'est moi que j'abandonne. Cette suffocation, ce calvaire que je traîne dans mes bottes dès que le jour se lève. Qui voudrait réitérer cette expérience chaque jour? J'ai ôté le collier, rangé les oeillères, les larmes et les doutes. N'avoir plus que le soleil, la plage, l'insouciance, et aucune attache pour seul horizon.

Plus de rides à contempler dans le miroir à la première souffrance infligée par les miens, ni se soucier à m'en rendre malade des actes de ces autres vies qui vous prennent en otage. Chacun est maître de sa vie, et finalement je n'appartiens qu'à moi.

Depuis que je suis née, je vis dans la culpabilité d'être face à moi, d'imposer celle que je suis, ma marque de fabrique qu'on s'est attaché à s'approprier pour n'en forger finalement qu'une pâle malfaçon au fil des années. Un esprit tari de ce que j'aurais pu être, à me trahir à chaque parole, à la moindre pensée, et n'exister que par apparence. Sortir de soi pour n'avoir comme demeure que l'exil, devenir anonyme et recouvrer la vérité, la mienne.

Après de longues minutes interminables, la voyagiste me remet enfin mon billet d'avion au départ de Moscou via la compagnie russe Аэрофлот, (Aeroflot). Mon avion décollera dans 10 jours, le temps pour moi de tout clôturer ici et de parvenir dans la capitale russe en passant par une succession de villes défilant sous mes yeux, la tête alanguie contre l’appuie-tête d'un siège de car.

Mon secret en poche, je m'enfonce dans un dédale de petites rues pour m'imprégner de chaque odeur, de chaque vision, rire aux passants, à tout ce décor que je ne verrai bientôt plus jamais. Je réalise enfin que je ne
suis plus un somnambule sur le fil de sa vie. J'ai la tête qui tourne, les yeux nourris d'une ripaille de souvenirs propre à cette cité. C'est ici que j'ai choisi de quitter le destin.

A la terrasse d'un café, je fais mes comptes. Le billet d'avion au départ de Moscou ne m'a coûté que 763 euros. Le voyage durera à peine 9h20 avant d'atterrir à l'aéroport de Tokyo Narita. Je pense y demeurer une ou deux nuits avant de poursuivre mon périple. J'ai toujours souhaité me rendre en Asie sans que jamais personne n'ait émis l'envie de m'y accompagner. Je n'avais jamais osé franchir le pas jusqu'alors.

Comme une gamine de dix ans qui vient d'accomplir une belle bêtise, je n'ai aucune envie de me soucier des conséquences que je vais provoquer. Je farfouille sur le net pour trouver un billet pour rallier Budapest. En définitive, il est nettement plus aisé de se trouver un vol au départ de n'importe où, qu'une compagnie de cars, mais je finis néanmoins par en trouver une. Mon billet réservé, je repasse en revue tous les trajets, trace toutes les routes qui me mèneront à moi. Tant de contrées à traverser, tant de jours à écouler pour parvenir jusqu'à soi, enfin.

Je pense que la préparation d'un suicide est proche de celle que met en place celui qui souhaite disparaître. Il faut savoir rester aphone, se mentir un maximum pour ne laisser aucun indice transparaître, se repaître de la vision de ceux qu'on aime sans qu'ils aperçoivent nos regards insistants et humides. C'est comme vivre un sursis, le souffle suspendu, l'incapacité à bouger de peur de faire un pas de trop, d'attendre la rédemption pour ne pas se noyer dans les incertitudes. Se confiner en feignant une déprime passagère car après, rien ne sera plus jamais provisoire. Les voir vivre là où je ne peux plus .. et me dire qu'ils ne seront jamais ma solution, même si je les aime profondément.

Il reste à présent 6 jours avant mon départ. J'en profite pour organiser des repas, des verres d'adieu avec mes amis et leur fait croire que je serai présente à la prochaine fiesta, quoi qu'il arrive, comme avant. Ce temps en leur compagnie ne ressemble plus qu'à des confettis. Dès qu'ils tombent à terre, subsistent alors que les souvenirs. Des amitiés, des amours se croisent sur l'autel de mon départ sans que rien ne présage de ce qui va s'accomplir pour l'éternité. Je sors jusqu'à la lie comme si j'étais certaine que mon voyage sera source de recueillement et de calme plus tard. La folle délurée sur les starting-blocks gigote à n'en plus finir, à sautiller dans tous les sens, la concentration à son paroxysme jusqu’à ce que le "pan"détonne. On fait alors sa guerre et tant pis pour les dommages collatéraux. Personne ne se retourne, et adieu les détours. On vit le privilège des lignes accrochées sur le bord du couloir... et on le suit avide, à vie.

Impossible de regarder en arrière.

C'est ma chance.

En attendant, je reprends mon train-train linéaire et sans espoir, encaisse le ronron quotidien qui ne se doute même pas de ce que je vais lui asséner : un grand coup dans la fourmilière, ne touchant a priori que ceux qui partageaient ma geôle. Sauront-ils trouver la faille, celle qui lézarde tous les murs, même les plus épais, et fuir ainsi tous les oublis de la vie pour remplacer aujourd'hui par demain? Le choix leur appartiendra aussi désormais.

Aujourd'hui, je vide tous mes comptes. Ça pèse pas lourd. Je laisse plus de passif qu'autre chose.. Tous mes deniers réunis dans une enveloppe rose à la couleur de l'avenir qu'ils vont me permettre de peindre.

Je range mes lettres dans un tiroir avant de faire semblant de partir pour le boulot, avant l'éclipse totale.

Je reviens vers onze heures : les enfants sont sur les bancs de l'école et moi déjà au ban de la société. L'homme en rendez-vous, les amis sur le front, tandis que les chats contre mes mollets savent déjà que je ne suis plus là.

Je fais ma valise. Toute ma vie se réduit à des sous-vêtements, chaussettes, et quelques vêtements. Seuls mes bikinis semblent en surnombre dans cette configuration alléchante. Je caresse pour la dernière fois mes chats et les nourris comme si je partais en long weekend histoire de tenter de les duper eux aussi. J'étale les lettres sur la table... Une enveloppe à chaque nom... Je pars comme une voleuse, sans omettre de déposer les clefs de l'enfer dans la boîte aux lettres. Plus jamais je n'aurai besoin de boîte aux lettres...

Comme il est difficile de quitter ceux que l'on aime sans avoir de reproches assez flagrants que pour les quitter pour toujours.
Je pleure jusqu'à la gare où je m'engouffre dans mon bus. Destination Budapest. Le livre est refermé. Une histoire de terminée.

Les kilomètres avalés m'emmènent sur des routes que je ne connais pas, vers des horizons sans barreaux. Le soleil m'accompagne sur le chemin. Les paysages se succèdent et les arrêts m'arrachent à ma rêverie. J'ai une faim de loup lorsqu'on arrive en Autriche. Je m'empiffre et éclate de rire au nez de mon voisin en lui disant qu'il voyage avec une paria de la draille. Il me sourit sans plus, plutôt gêné de faire ce voyage avec une espèce d'allumée. S'il savait, s'ils savaient tous. Ma chrysalide commence à se fendre. J'oublie peu à peu celle que j'étais. D'heure en heure, je m'éloigne un peu plus du cocon pour trouver mes ailes dans quelques paires de jours... Je peaufine la métamorphose en éparpillant sur la route un à un les cailloux de la honte, du mépris et de l'esclavagisme.

Le parcours s'échelonne en moments joyeux et d'autres si tristes que je me sens à deux doigts de me couper les veines. Je pense à mes amours perdues, les laissant sur leur faim pour arriver à mes fins.

Nous arrivons à Budapest. La luminosité est magnifique sur le dôme du parlement. Cette couleur rouille laisse des traces sang dans mon ciel. Et le ciel se déchire pour accueillir la nuit. L'hôtel banal me pousse à arpenter les rues. Les visages sont rivés vers le sol, les pas sont lourds et aucun sourire ne vient s'échouer contre les murs des rues. Les venelles se découpent au détour de ces immenses églises de mosaïque qui surgissent de nulle part. J'aime cette ville et je m'en gave. Pendant deux jours, je ne mange que des plats à base de paprika et me saoule quelques fois au tokai pour supporter la transition.

Je reprends la route. Je traverse plusieurs pays. Je ne les vois plus. Désormais, devant mes yeux dansent les miens qui ont découvert le pot aux roses. J'imagine leurs réactions, des plus pures aux plus cruelles. Je les sais loin de moi, sans réconfort le plus anodin ou perceptible à leur offrir. J'assume leur incompréhension dans la douleur. Je rêverais de les appeler, leur dire combien j'ai merdé, que je ne le referai plus, que je me suis trompée, que c'était un caprice futile et sans incidence...mais si je le faisais, ce serait comme les obliger à poser leur main sur la gâchette du flingue qui m'explosera la tête, me passer la corde autour du cou, ou encore me taillader à la hache avec lenteur.

Je ne peux pas leur mettre mon sang sur les mains. Ce crime sans cadavre, je dois l'assumer seule à présent.

Après cette parenthèse particulièrement douloureuse de 24 h, je me promets qu'en arrivant à Moscou, je laisserai tout derrière moi pour toujours. Il ne sert à rien de ressasser sans arrêt ce qui ne peut plus être, ce qui n'appartient plus à notre seul contrôle. J'ai été trop loin. Plus rien ne sera pareil de toute façon. Pas de retour en arrière possible. C'est dit. Je ne peux emporter avec moi tout ce que j'ai fui.

Contre toute attente, le soleil me suit dans ma traversée. Moscou m'accueille sans fioritures. Tout semble froid et un peu absent mais le temps reste beau. Je suis fourbue. Ce voyage de plus de deux jours a mis mon corps et mon esprit à rude épreuve. J'ai accouché tout ce qui me tétanisait et le bus, en refermant ses portes derrière moi à tout emporté et tout renvoyé là d'où je viens. Maintenant, je vais devoir apprendre la solitude et devenir cette femme que je cherche en moi depuis toujours. Rien ne sera facile, je le sais mais je marche déjà d'un pas aguerri et me sens prête pour l'aventure, la tête haute et le regard porté au loin quand je me faufile enfin dans l'avion pour Tokyo.

Ultime escale de mon long périple. Je suis complètement décalée, je dors le jour et sors la nuit. Ce n'est que plaisir, car Tokyo la nuit est bien plus époustouflante qu'en plein jour. Je fais le plein de sushis en savourant la paix qui m'habite de plus en plus comme une rumeur qui gronde. Je n'ose y croire vraiment mais j'y apporte malgré moi quelque crédit au bout d'un temps.

Je me lève à l'aube de mon dernier jour au pays du soleil levant. J'écarquille mes yeux un à un, scotchés sur la baie vitrée où s'effiloche le brouillard du matin. Mes larmes coulent dans le reflet et je souris. Mon visage est différent, j'ai changé, déjà. Et je hurle : "heureuse de vous rencontrer enfin". 

À moitié nue, je mets la musique à fond et danse sur Angus & Julia Stone qui me chantent de circonstance "big jet plane". Les paroles glissent sur ma peau comme un frisson continu, présage d'une mutation irréversible et je ne ressens plus l'envie de m'en cacher.

Il est 20h40 quand l'avion décolle vers ma dernière destination. Le front collé au hublot, je me remplis d'un nouveau feu et me sens comme un serpent à l'approche de la mue. S'engourdir, se lover durant les 8H35 qui restent avant d'avoir le privilège de fouler enfin une nouvelle terre, mon paradis choisi.

Il est 07h15 quand je nais, que mon âme est devenue vierge de tout malheur et de toute peur.

La route s'achève.

Je suis à Nouméa.

Je comprends maintenant pourquoi tant de gens disparaissent...

IMARGINATION

Il est onze heures du matin, la gare vit au ralenti. La salle des pas perdus est presque vide. Seuls quelques égarés alimentent le pavé en attendant un train improbable. Les machines s’affairent à effacer les pas du matin pour rendre le sol immaculé. Le balai incessant des appareils semblent sortir les zombies de leur torpeur. Ils sortent de nulle part, un par un, pour reprendre le droit de la vie, pendant que les fourmis s’affairent à l’abri de la lumière après la cohue machinale.

C’est l’heure que choisit Claude pour faire son apparition.

Claude va sur ses trente ans. Il est né nulle part. On ne sait rien de lui et lui non plus d’ailleurs. Echoué depuis la naissance, trimballé de centres en familles d’accueil, il a connu toutes les institutions consacrées soit-disant à la jeunesse mais il n’a jamais été considéré comme un enfant issu de leur moule. Jamais, il n’a été comme ils voulaient qu’il soit et le lui ont toujours fait sentir. “Ne fais pas ça et ne sois surtout pas ! c’est tout ce qu’on te demande”. A 16 ans, il a décroché toutes leurs exigences et s’est enfui. Il a alors tout connu : la peur, l’angoisse, la solitude.. Il est devenu un paria des bas-fonds, où les rats sont le seul lien qui le rattache encore à la terre. La fourmilière le tétanise. Les rats le rassurent.

A la gare, il s’assoit toujours au même endroit, le regard vidé de toute l’incohérence de ce monde pendant que les techniciens de surface continuent leur inlassable rengaine sans lui prêter aucune attention. Seuls les flics le bousculent quelque peu lorsqu’il décide de se poser dans les escaliers. Il a beau leur dire qu’à cette heure-ci personne ne viendra. Il est sommé de déguerpir.

Loin de la provocation ambiante, il attend Annabelle immuablement.

Elle sera bientôt là avec son thermos de café. Il pourra enfin se réchauffer le bide.

Elle est le métronome de sa vie, la seule à avoir réussi à l’amadouer, même s’il reste vigilant. La vie dans la rue vous amène aux portes de la survie tel un animal solitaire et sans code. Annabelle a toujours de petites attentions pour ses amis, les seuls qui la regardent comme si elle était normale.

Parfois, s’accompagnent au thermos de délicats petits biscuits qu’elle a concoctés elle- même.

Annabelle prend le métro, les écouteurs enfoncés dans les tympans lâchent la ritournelle de sa chanson préférée.. “Top secret... bons baisers discrets”... ... “Baiser fatal..peine capitale”... Bons baisers d’ici..

Elle l’écoute en boucle. Alain Chamfort la propulse ailleurs à chaque écoute. Le monde disparait et s’endort sous une épaisse couche de neige...Les regards se glacent et se figent dans le vide pour toujours, sans la voir. Qu’est-ce qu’elle aimerait ça! Mais les vieux la

jaugent et les jeunes la fixent avec dégoût. Elle se concentre sur sa musique, paravent du dénigrement. C’est tout ce qui lui reste.

A 53 ans, elle aurait dû finir par s’y habituer... mais non... jamais.. c’est impossible.

Durant toute son enfance, ils l’ont appelé “ah la moche..” . Elle s’est toujours demandé pourquoi ses parents, la sachant affreuse dès la naissance, l’avait affublée de ce prénom qu’elle vécut comme une épreuve supplémentaire à sa laideur. Elle était née à moitié aveugle, bossue et cubique. Du plus loin qu’elle se souvienne, on la traitait de goinfre alors qu’elle mangeait à peine. Dans la fourmilière, si on est gros, c’est qu’on se laisse aller. Dans la fourmilière, si on est laid, on n’a pas d’amis, pas d’amant et pas de mari. On demeure la risée perpétuelle des autres et on finit par s’appeler soi-même “Ah la moche..”pour vivre avec.

Elle rejoint Claude.

Le hall de gare est enfin propre quand elle se pointe, comme si les fourmis n’avaient jamais osé traverser son territoire. Tant mieux. Elle lui sert un café, s’installe, pose ses sacs et sort son journal comme d’habitude. Le moment idéal pour parfaire l’éducation de Claude. Chaque jour, elle lui fait un compte-rendu détaillé de toutes les actualités pour attiser la haine qu’ils ont à l’encontre de ce monde, et s’emparent de l’indicible que les fourmis ne ressentent plus, trop obsédés par leur télévision, leur smartphone et autres connexions vers le monde virtuel juste après leur quote-part distillée huit heures par jour pour y avoir droit. Alors, ils rient tous les deux à la mort de ce monde et pensent à la prochaine victime qu’ils vont pouvoir délivrer du virtuel.

Bienvenue dans le monde réel les gars.. bienvenue dans notre monde que vous traitez avec dédain et encore quand vous en percevez une once d’effluve, sinon vous ne nous voyez même pas. Ils prennent de l’avance dans l’élaboration du plan car Régine et Vassili ne les rejoindront qu’en fin d’après-midi pour voir la danse des moutons s’agglutiner dans leurs wagons à bestiaux. La plupart du temps, Claude et Annabelle se taisent, réfléchissent à l’unisson en attendant leurs amis.

Pat, dit Pathos apparaît d’un seul coup comme un rebond aléatoire de balle magique surgi de nulle part. Un vrai électron fou perdu dans un monde qui lui est étranger. On ne sait jamais à quel moment il s’y frotte mais, régulièrement, au détour de couloirs, il jaillit à la façon d’un passe-muraille quand on s’y attend le moins.

Il retrouve Annabelle et Claude même s’il ne leur parle jamais. Il embrasse juste Annabelle sur la joue lorsqu’elle lui tend son café. Le liquide brulant ingurgité cul sec le fait virevolter et il s’échappe un peu plus loin pour revenir ensuite par à-coups.

Pat est un parano, un schizo... il souffre d’un tas de pathologies qui n’ont jamais eu le temps d’être diagnostiquées. On croit qu’il est devenu fou à force de faire semblant de l’être. Le monde était ennuyeux dès le départ alors il l’a transformé pour se le rendre vivable et ne rien faire comme les autres. Ses parents ont fini par le placer. Les psychiatres n’ont pourtant eu d’autre choix que de le relâcher à sa majorité. Il n’emmerderait plus personne désormais livré à lui-même.

Lui, il compte le nombre de fois où on l’insulte, ou le frappe.. sur ses huit heures passées dans la gare. C’est son passe-temps favori: il crache sur les passants du haut de l’escalator et comptabilise leurs réactions.

Sinon, que ferait-il? Il n’en sait rien. Il n’y a rien à faire. Marcher comme eux en cadence?
Il ne sait pas bêler, lui, il crache. Un lama parmi le troupeau.

Du coup, il rit tout seul, se faufile dans la nuée en faisant le gros dos et ça le fait marrer de voir tous ces moutons apeurés s’écarter. Il ne parle qu’avec lui-même car il n’a confiance qu’en lui dans un monde où on lobotomise les esprits d’un simple regard.

Dans l’après-midi, juste avant que les fourmis ne reviennent sur leurs pas du matin, Régine et Vassili arrivent bras dessus, bras dessous. Vaille que vaille, Vassili soutient sa dulcinée qui vacille à chaque enjambée.

Claude et Annabelle observent le rituel de cette brindille soutenue par un tuteur planté dans sa narine gauche, arrimée à ce gros Vassili à moitié bourré déjà. Des effluves de bière s’éparpillent autour d’eux alors qu’ils sont encore à plusieurs mètres d’eux.

Des désoeuvrés de la vie qui se tiennent debout difficilement. Besoin d’être deux pour avancer si lentement, pour ne pas s’engluer dans le piège de l’immobilisme où ils se laisseraient mourir irrémédiablement. Ils vivent ensemble dans un squat miteux sans savoir s’ils seront endormis le jour où les pouvoirs publics abattront ce bâtiment désaffecté.

Couple atypique qui ne mène nulle part, ils résistent ensemble mais jusqu’à quand?

Régine est au régime, elle ne mange pas et Vassili, lui, ne fait que boire. Pourtant, personne dans cette équipe ne contraint l’autre à préserver sa santé, sa vie. C’est la clef de la réussite qui mise tout sur l’accord tacite de leurs foulées au ras du macadam.

Annabelle trouve Régine encore plus affaiblie qu’hier, et se demande si elle pourra participer à leur prochaine expédition punitive.

Régine est anorexique. Originaire d’un quartier campé juste derrière la porte d’Anderlecht, à quelques pâtés de maisons de l’école des Arts et Métiers. Son regard de petite fille n’a retenu de son quartier que des ruelles sombres, une maison délabrée non entretenue par des parents fades et peu enclins à quitter leur canapé. Des gens oubliés intellectuellement parlant, sans éducation et sans ressources. Zola des temps modernes, le Moyen-Age transposé à deux pas de chez vous! Seul son père lève son cul pour la battre ou abuser d’elle quand le programme de la télévision devient répétitif. Jusqu’au jour où elle arrête de manger. C’était sa vie, jusqu’à l’autre enfer imposé par l’univers hospitalier. Ses contraintes, l’absence de liberté concernant ses propres choix, les humiliations, devenir une oie qu’on gave pour les satisfaire... mais elle dans tout ça? Pourtant le régime aura sa peau...c’est écrit en elle désormais.

Elle est tout en os sous son large manteau pour marquer le contraste entre ce qui est visible, comme son visage creusé en maints endroits, un tuyau dans son nez, les yeux enfoncés dans des orbites proéminents et le reste de son corps camouflé sous l’amplitude de l’étoffe. Personne ne pourrait dire avec certitude si elle a pu être belle un jour. Elle bouscule les gens sans les voir même si elle titube. Elle sait qu’elle ne fait plus partie de leur monde et pourtant, elle n’a que 23 ans.

Claude, complètement affalé, sert la main que Vassili lui tend. Homme à l’allure débonnaire et au ventre énorme, Vassili se comporte comme un petit vieux aux portes de sa date limite.

Il est né à la révolution des moeurs, à la naissance d’un féminisme militant, d’une libération sexuelle sans précédent, où l’avènement de la pilule a fait de ses parents des fervents défenseurs de la permissivité. Vassili a donc grandi dans un milieu aimant et bobo où les parents couchent un peu à droite et à gauche sans se poser de questions ni se prendre la tête.

Vassili grandit ainsi dans un monde où tout est permis, le fric coule à flot et personne ne se soucie de lui. Le message est clair dès le départ : fais ce qu’il te plait mais ne nous emmerde surtout pas.

À onze ans, il s’essaye à la cigarette, au joint à treize ans; puis se fait sa première ligne de coke à seize ans et bois quotidiennement plus que ne contient une barrique. Ce sera toute sa vie. Pendant longtemps, Vassili se sent comme un pauvre type, un Tanguy qui vit aux crochets de ses parents sans aucun rêve en soi. On ne lui a jamais consacré assez de temps pour l’aider à se construire un projet pour lui.

Vassili vacille, chaque jour , chaque soir, jusqu’à sa rencontre avec Régine. Ils décident très rapidement de vivre ensemble, loin des carcans imposés. Tout va très vite dans leur univers. Pas de temps à perdre. Il faut s’aimer avant de succomber. Pourtant, il boit toujours autant et traîne à longueur de journée dans ses cafés habituels à la recherche de l’oubli. L’alcool

enterre toutes ses désillusions mais Régine lui donne encore l’illusion d’une vague survivance.

Il est quinze heures trente.

Les comparses s’installent comme d’habitude dans leurs gradins improvisés pour assister à l’engouffrement des robots dans l’arène parce que c’est l’heure. Indéfiniment, la litanie débute toujours vers quinze heures quarante-cinq. Ça leur laisse environ quinze minutes pour prendre leur aise comme s’ils assistaient à une séance de cinéma, les pop-corn en moins. Le film s’appellerait “la sortie des bureaux” et ils le revoient en boucle sans arrêt, chaque jour, sans jamais avoir l’air de s’en lasser.

C’est le moment effervescent. Les fourmis se pressent en file indienne. Elles s’infiltrent en quinconce, comme dans un ballet de danse contemporaine qui n’a ni queue ni tête, étriquées sans ne jamais toucher personne. Un rituel hallucinant et la voix de la gare les dirigent inlassablement vers les quais. Des produits dociles créés par la fourmilière marchent à la cadence qu’elle a choisi pour eux, et ils ne pensent à rien une fois rentrés dans leur tanière comme elle l’a décidé.

A force de bourrages de crâne, on récite et on ne réfléchit plus. On devient automatique. Cela commence au berceau et se termine à l’école. Formater les enfants est le seul réel enjeu universel des hautes instances de toutes les fourmilières de la terre. Les professeurs sont les catalyseurs de cette instrumentalisation. On casse ceux qui refusent de mettre les mains sur les épaules de celui qui les précède pour créer le rang parfait. Subtilement, on leur apprend à condamner la différence, à trembler, à avoir peur de ne pas coller à la masse moulée qu’on leur a réservé dès la naissance. Une vision linéaire du monde inculquée sous couvert de justifications pour supporter l’intolérable grâce à des axiomes, devenus des syllogismes qu’aucun d’entre eux ne perçoit malheureusement plus.

Claude, Annabelle, Régine, Vassili et Pat sont des aberrations, des laissés pour le compte de personne, une quotité négligeable dans la masse. Des erreurs de formatage irrémédiablement non conformes. Pourtant, ils ne semblent pas malheureux. Ils rient, exultent, se moquent de cette mascarade imposée matin et soir. Soyons clair, ils se foutent de leur gueule!

Quand le flux se décontenance, et que Pat recommence à cracher sur les retardataires, ils se liguent pour mettre au point leur futur méfait comme des gosses qui s’apprêteraient à renverser de l’eau bouillante sur une fourmilière du haut de leur égo hors norme. Parce qu’ils se sont proclamé les dieux de la gare ! L’attitude répétitive de ces gens sans saveur, qui puent la transe et la ventilation artificielle ont fini par les convaincre d’agir. Entre ceux

qui les regardent dédaigneusement et ceux qui leur nient toute existence, ces produits bannis de la société ont décidé de se rebeller pour de vrai.

Ils n’ont plus que ça. Comme ces virus qui s’accrochent à leur hôte, nos lascars doivent trouver leur place et s’arrimer aux globules de ceux qui les stigmatisent pour leur faire payer le prix fort.

Ils cogitent, s’invectivent, se chamaillent jusqu’à ce que le plan prenne forme et se concrétise derrière leurs yeux de façon unanime. Ils ont enfin choisi leur victime. Elle sera le reflet type de ce que la fourmilière encense.. Elle sera jeune et jolie.. mais devra être un homme, représentant favori de ce qui se trame là-haut. Les compétences des femmes sont loin d’être utilisées dans cette société, considérées encore comme un vecteur de sensibilité qu’il convient encore d’épargner. Une fourmilière dirigée par des mâles, ça dénote évidemment...et pourtant.

Il est vingt heures, l’heure où les jeunes déambulent dans la gare, souvent imbibés et en retard sur le timing, pour avoir festoyé avec des amis ou rendre visite à une petite copine avant de se terrer derrière les écrans comme tous les autres.

Le soleil se pare de son pyjama coloré pendant que quelques nuages le bercent. Personne ne fait attention à rien d’autre qu’à sa montre, qu’à l’écran reprenant les horaires de SON train... ou la propreté de ses chaussures. Les autres sont plongés dans des livres pour fuir un peu plus encore la réalité de ce qui les entoure.

C’est le moment idéal pour repérer leur proie et la délivrer du monde virtuel.

Un jeune homme magnifique, les traits fins, les cheveux en bataille, marche tranquillement. Son sac de sport posé nonchalamment sur son épaule, un livre dépasse de la poche arrière de son jean. Il semble savoir où il va. Il sort de la gare pour fumer sa cigarette et s’assoit sur une marche qui borde le parvis.

A cette heure, personne ne s’arrête. Il n’y a pas âme qui vive, à part deux ou trois taxis dont les conducteurs paraissent endormis.

Il se saisit de son livre et se plonge dedans loin de toute la laideur des murs qui peuple son environnement depuis qu’il est né.

Le seul instant qui lui appartient dans sa vie de contraintes.

Une douleur fulgurante le fait buter sur le même mot durant quelques secondes, avant que ce mot se noie au contact d’un liquide rouge qui s’étire et se mélange rapidement aux phrases entières, à toute la trame.

Il s’écroule... le livre s’affale dans le caniveau et lui.. se meurt.

Son sac de sport disparait dans la seconde qui suit.. ainsi que toute trace de son identité.... Vassili et Pat traînent alors son corps sur quelques mètres pour le mettre à l’abri des regards. Ils remplacent ses vêtements par les leurs, salissent sa peau autant qu’ils peuvent.. et le laisse pour mort, affaissé contre un mur tagué.

Ils s’en vont un peu plus loin et attendent.

Les nettoyeurs arrivent deux heures plus tard.

Quelques badauds prennent des photos du cadavre pendant que les flics et l’ambulance s’emploient à faire le ménage dans les plus brefs délais.

Les autres, la plupart, sont complètement blasés et ne se soucient même plus des sirènes bleues qui ricochent sur les pavés et continuent leur chemin.

Aucune personne n’est interrogée.
Aucune enquête ne sera menée.
Qu’est-ce qu’un sans-abri qui perd la vie contre un mur?

Claude aimerait qu’une seule fois au moins, on procède à une autopsie, qu’on s’acharne à savoir quelle était sa famille.., qu’on les arrête grâce à une enquête minutieuse.. mais dans la fourmilière, il n’y a aucun temps pour ça.

Seul un article de trois lignes se trouvera, peut-être, en fin de page d’un des quotidiens du lendemain pour signaler qu’un nouveau clochard a été retrouvé mort.. bagarre entre pochtrons qui tourne mal... ou le froid, l’alcool... mais jamais, il n’a lu qu’un homme avait perdu la vie pour une angine non soignée.

Le plan a fonctionné à la perfection.
Personne ne fut inquiété pour ce meurtre là non plus. Qu’est-ce qu’une fourmi parmi tant d’autres?

Le train-train reprend ainsi son cours.

Les cinq amis se revoient chaque jour, jusqu’à ce qu’ils se désignent une nouvelle victime à sauver du monde.

Il est trois heures du matin comme hier.
Julien se réveille en sursaut.
Il dégouline encore.
Les sueurs froides ont détrempé ses cheveux, ses draps et son oreiller.
Il se lève, se sert un verre d’eau, se retrouve complètement ailleurs, devant un frigo ouvert. Il n’en peut plus de ses cauchemars à répétition.

En à peine deux mois, le quotidien est devenu un véritable calvaire depuis qu’il a perdu son emploi. La maison à payer, un enfant à naître et un seul salaire pour vivre et maintenant survivre, ou même, peut-être pas. Il faut vivre au jour le jour.

Oui, il touche une allocation mais pas assez pour conserver leur maison et leur voiture. Pourtant, aussi loin qu’il se souvienne, il a toujours travaillé, s’est plié à toutes les obligations, s’est formé pour un métier, fut la fierté de ses parents, cru pouvoir assurer la pérennité de sa famille, comme un homme, un vrai .. et le voilà, à présent, aux portes du néant avec ce rêve, récurrent qui le hante.. et aucune solution pour s’en sortir.

Pourtant, il n’a pas arrêté de chercher du travail dès l’instant où il reçut son préavis. Sans résultat. Il n’a aucune idée de quoi sera fait demain. Et quel avenir lui est-il réservé dès maintenant?

En attendant.. dans son cauchemar..
Il s’appelle Claude.. il est sans domicile fixe...et se venge de ce monde sans âme. Aujourd'hui, Il entre dans le monde de l'imargination.